On saurait t'écouter, t'entendre, force au regard du temps, si tu ne vendais pas les peaux hors des saisons fauves.

Sans que tu puisses suivre forcément, les grands fonds indistincts porteraient des clameurs.


Et tu saurais alors ce qui ne peut surgir.


Et les méandres des temps ouvriraient de puantes gueules, aux dents ravagées d'encan, et ce qu'on ne peut porter, ne serait point à suivre.